Форма входа
Читем онлайн Воробей в пустой конюшне, или Исповедь раздолбая – 2 - Борис Егоров
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
В общем, пристал я к нему – дай кольнуться. А он от меня и руками и ногами отбрыкивался – есть у тебя, говорит, водка – вот и хлебай! А эту гадость лучше и не пробуй. Я не отставал – не бесплатно же прошу! И наезжал на него – гадость, говоришь, а сам-то не бросаешь! Значит, не такая уж это и гадость! Он, когда это услышал – я хорошо помню, какими глазами он на меня смотрел. До-олго смотрел. Молчал. Потом вздохнул и говорит: «Ладно. Заходи вечером.» Зашел я. В общем, не знаю, что он мне впорол – он потом клялся, что нормальная ханка была, просто у кого-то бывает по первому разу, организм не принимает – и так далее и тому подобное. А я потом к мысли пришел, что он спецом чего-то намутил, чтобы отбить у меня желание даже пробовать. Потому что больше тридцати лет прошло, а я – о-очень хорошо помню, как меня ломало. Двое суток отойти не мог. И – как отрезало. Сколько мне потом предлагали – весь ассортимент – а я при виде шприца только ежился от воспоминаний: «Кушайте эти вареники сами! С волосами.» До сих пор бывает – благословляю в молитвах художника этого. Слава Господу, что уберег меня от этого горя!
И в конопле я тоже ничего не понял. Как-то сидел в компании кавказцев – любителей анаши; пустили они косяк по кругу. Выкурили мы его. Арслан – рядом со мной сидел – посмотрел на меня озадаченно: «А тебя что, травка не цепляет?» Я плечами пожал: «Что-то никаких ощущений. Может, добавить надо?» Арслан забил мне персональную папиросу. Я ее выкурил сам на сам. Ничего. Только что малость башка покружилась. Арслан тогда махнул рукой: «Это бывает. Можешь больше товар не переводить. Не цепляет тебя. Надо тебе жареху попробовать.»
В общем, в конце концов стал я алкашом в чистом виде. Без примесей. И тихо-мирно доехал до запоев.
Жизнь так протекала. Поедешь в какой-нибудь городишко и – стыдно вспомнить. Ларьки бомбил, челноков на гоп-стоп брал. Не брезговал даже собутыльников обирать. Возвращался домой, брал пару ящиков водки, курева, жратвы – и начинал. Первые день-два – как приличный человек. Водка из морозилки, мясо жареное, омлеты-котлеты всякие.
А потом… Сначала готовить переставал, всухомятку питался. Дальше – еду сигареты заменяли. Еще дальше – доза водки уменьшалась до глотка. С постели вставал только в уборную и воды в кастрюлю набрать – попить. Ящик с водкой рядом с кроватью стоял.
Прямо из горлышка делал глоток и через минуту уже был в… виртуальном мире. По-научному говоря. Приключения, фантастика. Эротика, опять же. Как картинка начинает пропадать – нащупываю бутылку и – глоток. Минута – и опять «корова летает, летает…»
И так до тех пор, пока запасы водки не кончались. А пото-о-ом…
Как я тогда жалел, что занимался спортом, что здоровье такое крепкое! Организм справлялся с этими дикими перегрузками, но чего мне это стоило! Ужас! Как минимум неделю я не вставал вообще. Не мог. Даже, извините, мочился прямо на пол. Когда было чем. А за водой ползал. По-пластунски. Как таракан. Да-а… Вот уж потешил я бесов. А они надо мной потешились. С утра до вечера и с вечера до утра – то фильмы ужасов, то мультики-кошмарики; то покойники по комнате ходят, выпить у меня просят. Музыка постоянно играла в ушах, пополам с голосами. А эти голоса мне приказывали… много чего приказывали. Но Господь уже тогда меня хранил. Я трясся от страха, обливался холодным потом от ужаса, но в голове в ответ на приказы голосов вспыхивала ярко-красная надпись: «Не буду! Не буду! Не буду!»
А когда я потихоньку начинал вставать, еще неделю смелости набирался, чтобы на улицу выйти. Всего боялся – машин, людей, собак. От голубей шарахался.
Но… постепенно приходил в себя – и все начиналось по новой. В редкие минуты прояснения мозгов я уныло-равнодушно думал: «Скорее бы кончалась эта бессмысленная тягомотина…»
Но у Господа был Свой план для меня. Не допил я еще свою чашу. Испытания продолжились.
Сколько веревочке не виться
Как-то утром валялся я в постели. Только-только закончился у меня отходняк от предыдущего запоя. А новый начинать было не на что. Надо было собираться с силами и ехать на гастроли.
Кто-то забарабанил во входную дверь. Звонок у меня давно не работал – электричество было отключено за хроническую неуплату. Я прикинул – кто это мог быть? Из дворовых алкашей никто не стал бы долбать так по-хозяйски. Участковый? Был уже на днях. Стук повторился еще громче. Ну, думаю, ладно. Встал, взял в руки бейсбольную биту и прошлепал босиком по коридору. Щелкнул замком и открыл дверь. Передо мной стоял типичный «бык» – спортивный костюм, короткая стрижка и пустые глаза. Он молча сунул мне какой-то конверт, повернулся и дробно простучал кроссовками вниз по лестнице.
Я посмотрел ему вслед, захлопнул дверь и возвратился на кровать. Конверт был не подписан, но заклеен. Я разорвал его и обнаружил внутри крупную купюру и листок бумаги, на котором было написано: «Борян, бери мотор и приезжай по этому адресу. Дело есть. Фунтик.»
Я удивился. Фунтика я знал. Это был детина килограммов на сто двадцать, бывший мастер по водному поло. Последнее, что я о нем слышал – он ходил бригадиром в соседнем с нашим районе. А удивился я вот почему – какое дело у него могло быть ко мне, алкашу? Странно. И причем здесь этот адрес?
Ну, ладно. Оделся я потихоньку, сполоснул морду и, как был с недельной щетиной. вышел на улицу. Адрес, что был написан на листке, мне был знаком очень хорошо – одно время там была штаб-квартира Шкипера. Я решил – не из графьев – на метро доеду. Деньги еще пригодятся.
Увидев вывеску «Сантехмонтаж», я фыркнул. Представил себе Фунтика в роли слесаря-сантехника. «Хозяйка, унитаз менять будем?» У входа стояло несколько «быков». Я прошел свободно.
Внутри контора была очень и очень приличная. Секретарша была аппетитная, но в годах. Таких держат за деловые качества, а не за красивые ножки. Хотя, говорят, бывает и то и то – в комплекте… Мои думки прервались приглашением пройти в кабинет.
Фунтик встретил меня у дверей. Пожал руку и указал на кресло. Он стал еще здоровее, оброс жирком, но морда, в отличие от моей, была свежей и самодовольной.
Поглядев на меня, Фунтик спросил: «Может, похмелишься?» Услышав мое: «Нет.», довольно кивнул: «Ладно, Борян. Не буду вокруг да около. Есть для тебя работа. Покататься на Урал и обратно. Туда – бабки, обратно – камни.» Увидев мою ошарашенную рожу, Фунтик заржал: «Да не брюлики! Обычные булыжники. Типа, уральские самоцветы. Хорошая цена на них сейчас. Малахит, яшма… и тому подобное. Сразу скажу, чтоб не спрашивал – почему именно ты. У меня в основном молодежь. На них по отдельности у меня надежды нет. Либо ширяется втихаря, либо до того спортсмен, что все мозги у него в кулаках. А ты – ты старая гвардия. Кадр проверенный. То, что бухаешь – дело твое. Не путай только с делом. Сгонял в поездку, отчитался – и хоть купайся в ней. Не мне тебя учить. График у тебя будет четкий, приспособишься. Ну?» Я пожал плечами: «Так что, ты теперь под Шкипером ходишь?» Фунтик перестал улыбаться: «Я, братан, из себя большого начальника – для тебя – не строю. Но и ты не суй свой этот самый, куда тебя не только не просят, а даже наоборот. Лады?» Я махнул рукой: «Не напрягайся, Фунт. И меня не напрягай. Когда ехать?» Фунтик хлопнул меня по колену: «О кей. Вот пакет. Здесь адреса и деньги. Приведи себя в порядок, одежку поприличнее. И – послезавтра в дорогу. Билет и деньги на камни у вагона тебе передадут.»
Конечно, будь у меня мозги посвежее, мне бы не хватило ссылки Фунтика на то, что я – старая гвардия. Я бы порассуждал – в честь чего это меня на поверхность вытаскивают? Ведь прекрасно знал, что эти люди никогда и ничего не делают просто так.
Если бы, да кабы… После стольких (и таких!) запоев соображалка была… баран – он и есть баран.
В общем, приехал я в Челябинскую область. Система у Фунта была отлажена четко. Меня встретили, проводили куда надо. Я обменял пакет с деньгами на увесистую сумку с камнями и поехал на вокзал. Сдал сумку в камеру хранения, взял билет (поезд отходил через 10 часов) и пошел шляться по городу. От легкости, с которой я, считай, выполнил работу, расслабуха поперла. И я сделал то, что ни в какие ворота не лезло по любым понятиям. Зашел я в какую-то забегаловку, тяпнул триста граммов водочки, проглотил какую-то сосиску. И, довольный, как слон, вышел на улицу ловить такси. А в голове дурацкие мысли крутились: «Авторитет – он и есть авторитет. Кому-нибудь не отдали бы такое хлебное место. А мне – пожалуйста. Значит – уважают!»
Остановилась около меня машина. Ну, будь я в здравом уме – сел бы я в незнакомом городе в незнакомую машину, где, кроме водителя, еще два кренделя сидят? И у каждого из них – такое доброе лицо. Как у наемного убийцы.
А я вот сел. Довезли они меня до вокзала. Спрашиваю – сколько с меня? Водила говорит: «Да ничего не надо. Вот если только пузырек нам возьмешь? Вон магазин.» Я ему деньги сую – тут на три пузырька хватит. А он свое гнет – здесь, типа, мать моя работает, нам светиться нельзя, потом скандалов не оберешься. Возьми сам, если не трудно. Ну, ладно, не трудно. Взял им пару пузырей, себе в дорогу пару. А водила мне и говорит: «Может, вместе тяпнем? За знакомство? Вон Вася в этом доме живет, к нему можно зайти.» Вот что значит – репа не варит! Пошел я с ними!
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Воробей в пустой конюшне, или Исповедь раздолбая – 2 - Борис Егоров бесплатно.
Похожие на Воробей в пустой конюшне, или Исповедь раздолбая – 2 - Борис Егоров книги
- Запрещенная реальность. Творчество странного юнца - Антоний Волхонцев - Русская современная проза
- Наедине с собой (сборник) - Юрий Горюнов - Русская современная проза
- Разумное начало заложено в способности здраво мыслить. Мои штрихи… - Сергей Демьянов - Русская современная проза
- Паутина любви - Сергей Триумфов - Русская современная проза
- Весна - Максим Мартыненко - Русская современная проза
- Сказать – не сказать… (сборник) - Виктория Токарева - Русская современная проза
- Наш Декамерон, или Исповедь сына нашего века - Эдвард Радзинский - Русская современная проза
- Бил и целовал (сборник) - Александр Снегирёв - Русская современная проза
- Чёрное зеркало. Короткие рассказы - Виктор Кобеев - Русская современная проза
- Кровь не вода (сборник) - Мария Метлицкая - Русская современная проза
